Juego muy bien al fútbol. Soy casi como Maradona. Lo que pasa es que ya no juego más al fútbol, anoche, anoche, jugué. Fui Dios. Pasaban, se resvalaban. Qué groso. Pero todo mal, todo mal. Todo mal igual.

Che, y la re puta madre que los parió.-

Hay un tema de unos tipitos que está re groso, pero no sé como se llama.
Escribir las tildes es molesto, igual.


Mi peinado a la Sergio Denis dice:
vivir en ciudad turística es lo pior
Mi peinado a la Sergio Denis dice:
que me pudo haber pasado
Mi peinado a la Sergio Denis dice:
las ciudades turísticas son como la escoria cultural de los países


Otra regla más: no preguntés con quién ella se fue, porque seguramente te va a contestar "con el otro"·

Igual tengo que agradecer que no haya sido con la otra la contestación, sino tendría que estar cantando juguemos a que soy tu nena, baby, yeah.-

El otro siempre fue un problema, un probnlema de esos que unno puede arreglar pistola de por medio, y como no soy un gangster nomás me resigno a escribir en un puto blog que soy tu nena.



Es muy tonto creer que Cantinflas, que Bioy, que Casares. Que la lámpara, que un tipo, que tiene manchas de tinta negra en los dedos de tanto escribir mal.
Si el cisne canta antes de morir es porque sócrates era un cisne.
Raimundo es un buen nombre para un trotamundo.
Felipe es un buen nombre para un lavacopas.
Joaquín se llama mi peor amig, ese de las copas de caña.
Todas las cosas están conectadas por un hilo invisible que yo veo dorado como una empanada recién hecha.
Me gusta la empanada, no lo pueod negar.
Lo que quiero decir es que me gusta comer, por eso como poco.
El camino de los exesos lleva a a sabiduría, y yo sólo quiero dormir. Dormir soñando empanadas hechas por chicas con vestido verde o blanco. O verdeyblanco. No importa.
O chicas, al fin y al cabo. Independientemente de que si llevan vestido o me deslumbran con sus pezones rojos al fuego.
Empanadas saladas, que son las que más me gustan. Saladas como un gato. Saladas como un terrón de tierra o la lava de un volcán.
Después me despierto y como RAVIOLES. No tengo ni mi concinera ni mi empanada.
Salgo. Fumo, porque fumar me hace mal, es decir, me hace libre de todo, menos del cigarrillo.
Tengo un amigo muy molesto y chicas cocineras que nunca van a cocinar para mí. Tengo un CD de Coltrane que ya no escucho. Tengo uno, dos, tres perros. Un gato. Pájaros, Peces. Cerdos no. Nunca me gustó Symns. Igual miento, me gusta Symns. Lo que no me gusta son los rolingas, son un factor social sobrante. También al resto, yo incluído. La sociedad es un factor social sobrante. Pero más los rolingas, seres despreciables, comprensé una vida, la concha de su madre!

Maxi, querido, estúpido. Basta! Idiota!
(auto-cachetadas-metafísicas para despertar el tigre que hay en mí)

Prodestruirme para procrearme. Es casi un silogismo. Es decir, nada que ver.
Muchas de las cosas que escribo son mentiras. Pero es así, el escritor es mentiroso. Obvio que no me considero un escritor. Pero algún día, algún día.
Maxi, tenés que pensar antes de pensar. Estúpido. No podés andar pensando tantas idioteces por ahí, parecés una vaca blanca, absolutamente blanca, es decir, sos ilógico, irreal. Como un poeta que ama lo que hace e irremediablemente termina convirtiéndose en eso que ama, es decir, en poema. El poeta se convierte en poema, o sea, en unas palabras, una rima, una imagen, una música. El poeta pasa del plano real al plano sublime de la creación poética. (Nunca deberías haber leído a Platón, aunque poco tenga que ver para el de corta visión)
Platón no sirve para chamuyar minitas. Tampoco Cortázar. Aunque por ahí podés agarrar una ignorante y romántica y le recitás el capítulo 7 de rayuela y quedás como un Dios. Y le partís la boca. Jajaja, si no lo habrás hecho, picarón. "toco tu boca". Gracias Julio, decile.

Gracias Julio, chabón.

Igual yo no busco eso, no busco besar minas que no representan para mí más que mera carne.
A ver? Buenas tetas, buen orto... nada más.
Querida, leíste algo en tu vida, además de Coelho?
No?
Entonces me voy, no me interesás.
Igual Freud me recomienda que coja, si no me enfermo, así que podría hacer el intento. Pero me siento tan vacío, nena. Realmente no hay orto en la tierra que valga más que una chica absolutamente querible, simpática, esas cosas. El culo son dos mangos aparte, che. El culo es para mirar. No puedo charlar o amar un culo. No puedo decirle a un par de tetas "te amo". No puedo hacer que una concha me diga "te quiero". Ningun culito me puede hacer reír, olvidarme de mí o de todo lo demás. Es triste, por eso no quiero más ortos. Quiero una chica que me ame.

Qué tierno!

La verborragia es una enfermedad que no me afecta. Sólo me afecta la neurastenia y esas mierdas psicológicas.
Nunca pude besar a la chica que quiero.
CUANDO ERA chico una vez me caí de la bici. Me hicieron unos cuantos puntos en la rodilla. Todavía tengo la marca, ¿no ves?
Jajajaja, Cómo la vas a ver, si no conocés mi piel. Ni yo conozco mi piel. Piel de vívora, de tirano-saurio. De papá pitufo.
Cuando una vez leí a Pessoa sentí que tenía un igual. Soy tan Pessoa que volteo. Pero sin los heterónimos, porque eso es algo genial, claro, y yo no soy genial. Ni bonito. Vomito porque no soy bonito ni benito.
Cuando me hice la barba de Leopoldo Marechal... Marechal no usaba barba. Aunque tal vez una vez la usó, cómo saber. Tengo la barba marechal, carajo. Y me considero levemente un Adán Buenosayres del interior. Tengo un cuaderno de tapas azules, ¿sabías?
Claro que no escribo cosas bellas como adán. Sólo me escribo a mí. Y bueno, la lógica voltea, porque si no soy bonito, no puedo escribir cosas bellas.

FORRO!

Sí, sí, ya sé que no tiene nada que ver ser bonito con escribir bonito, incluso, cuanto más feo es uno mejor escribe, nada más que yo escribo mal por contrera que soy.

Yo estuve analizando, no? y es verdad eso que dicen que... es decir... Freud tiene razón, loco, si somos infelices es porque no cojemos con hermosas mujeres, u hombres, en el caso de las chicas. Lo que no le perdono a Freud es que se haya peleado con Stekel, viejo simpaticón que cambió todo de nombre.
Herbert Macusse era amiguito de Erich Fromm. Nada más que Marcusse buscaba unir el psicoanálisis de Freud con el Marxismo. Linda convinación. Después buscan que uno ande bien de la cabeza.
Encima hay que aguantar Bailando por un sueño, cantando por un sueño... El día que hagan garchando por un sueño recién ahí lo voy a ver. O matando por un sueño también estaría copado. Un par de gente menos, sería lo más.
Cuando me entero que alguien murió irremediablemente pienso "menos mal, uno menos". Y no encuentro culpa en pensar así, cuando miro alrededor. Hay más gente de la que realmente se necesita.
En fin, ahora hay un par de cosas menos dando vueltas en mi cabeza.

Hola, blog la concha de tu vieja, punto com

Procrear.

¿Uno puede prodestruirse?

Claro.

Este blog será el intento.