(No sé quién es, no sé cómo se llama, no tengo el mail)

En un frasco de alcohol guardo las tachaduras de mi saco viejo. Y esas tetas, esas tetas. Hermosas, las guardo en el bolsillo de mi saquito hecho mierda por el viento y la lluvia para concederle a mi cabeza tantálica una leve maniobra sin materia. Como decía, el viento y la lluvia estragos con el saco, que encima regalado es. Y hoy me lo han manchado con tinta. Es marrón, pero ahora es marrón y azul. Me encantaría jugar con tus piernitas. Ir descubriendo de a poco qué carajo tenés abajo de la pollera. Conozco versiones poco fiables de lo que se esconde. Moluscos. Mantícoras. Playstation II con el Winning Eleven. Caramelos de esos ácidos, tan ricos. Voy a tener que tratar de limpiar el saco de alguna forma; con alcohol, me han dicho. Te metería ese chupetín bien en. El saco me lo regaló la madre de un amigo de la infancia. Cuando lo pisó un

camión en la Cárcano me lo regaló, la madre: "Tomá, para que te acuerdes de Pedro, para que nunca te olvidés de Pedro". Ya ves, me acuerdo bien. Y te veo las tetas y dejo de llorar por Pedro, porque yo lo quería al loco, ¿entendés? No importa. El saco tiene un bolsillito especial que hizo Pedro, para guardar la marihuana las noches de verano. Porque sólo fumábamos las noches de verano. Se murió de cancer. De cirrósis. ¡Qué hermosas tetas tenés! Pedro en realidad me caía bastante mal, salía con mi hermana. La desvirgó y fue muy desagradable enterarse. Me encantaría chuparte la concha, las tetas. Lamerte el culo. Yo lo maté a Pedro.




View this on LiveDigital

(Pero qué buena está)