Ayer me afanaron. Hoy también buscan afanarme, viejo, voy a ser vendedor ambulante.

Estoy un poco borracho, y no puedo entender que sean sólo las 2 de la tard.

Jajajaja, uno que corre desesperado, y sin ambargo las cosas se siguen alejando...

La vida es una carcel con las puertas abiertas...

Rape me,
Rape me my friend
Rape me,
Rape me again
I'm not the only one
Hate me,
Do it and do it again.
Waste me,
Rape me my friend.
I'm not the only one
My favorite inside source
I'll kiss your open sores
Appreciate your concern
You'll always stink and burn
Rape me,
Rape me my friend
Rape me,
Rape me again
I'm not the only one
Rape me...

pasando? Qué te anda pasando? Decime por favor qué te anda pasando! DECIME DECIME DECIME. Por favor, por favor.
Y vos, tan azul tus labios.
Tan azul que duelen.



Tan azul que no besan.

Uy dios, paren un poquito con arjone, no ven que me quema la cabeza?
Y también paren con Nietszche y Cortázar. Paren un cacho con Franz Fernidadr. Parenlá con cacho buenaventura y el negro alvarez. Paren un poquito con tanta histéria beatle o no sé qué. Paren con la histeria y punto.
Paren con Platón. Plutón. Pluto. Todos esos.
Me queman el seso con esas mierdas, no ven que no me interesan?
Hoy casi me muero, hoy, hace un rato. me dormí un segundo y fue como estar muerto. me dormí parado, otra vez, y sin estar drogado. Y eso es culpa de que me queman la cabeza con sus mierdas, no se dan cuenta?
Parala un poquito con Calamaro, che, que me duele Calamaro.
Pará un cacho, no soy interesante ni inteligente ni tengo ni plata ni belleza, pero te quiero, no ves?
Pará ya con las ilusiones de París y brasil y el congo y machu picchu, no podemos llegar nunca allá, date un poquito cuenta.
Es todo así, diría el soldado.
Es todo así.
Es así.
Es.





O no?

Un riff, dos riffs, tres cuatro cinco seis siete ocho nueve diez once doce trece catorce. El cetorca, sí, el cetorca es groso. Un tema con cetorca riffs de los buenos. Aunque un poco stoner la onda. Pero igual, está re bien la improvisación, digo, para ser producto de mi cabeza. El punteo medio flojeli. Pero el teclado se fue al carajo. Y la bata excelente. El saxo dejó que desear. Pero la canción fue mía y eso es algo. Tengo al menos una canción.

tantas ilusiones convertidas en canciones, por cada mujer que conocí
ésta vez no sé
si gané o perdí
pero sufrí, y también fui feliz
tantas ilusiones
convertidas en emociones
por cada mujer que asesiné
esta vez
el dolor va a terminar
tanas en pelotas
jugando al rugby
me quieren
venir a violar
¿o no?

no importa
aguante el che
los redondos
y todos esos que son remera
como yo
que pretendo tranformar a bukoski en remera
que es lo mismo que decie ramera
ramera remera
pedernera
primatesta
premura
led zeppelin
trío los panchos
y tengo hambre
y me fui.

Por alcohólica social no te acordás nada.
Por fumanchero porrudo con cara de gil entonces nada te puede servir porque si sos así entonces no podés ser de otra forma, te dicen, pero no, podés cambiar, pibe, aunque suene son by 4 en la radio y en la casa te espere la gorda vaca que te alimenta, no, nada de eso, ninguna vaca te puede robar eso que tenés dentro de la cabea, ¿no?
Es probable.
Ves al costado. Mirás el techo. Ves telarañas. Ves algo así que no podés entender. No te preocupés, guachín, es sólo la estructura que tanto tiempo ayudaste a mantener. El PARADIGMA. ¿Lindo, no? Sé que escuchaste esa palabra en la clase de filosofía. Nunca le diste bola a la vieja gorda de mierda esa, ¿no? PARADIGMA. En eso vivís. Esa es la telaraña. Eso es lo que te ahoga.

Entonces los sentidos fluyen, cascadas y ríos, ¿qué? no me digas que no sabés, él está muerto.
Es él el que asume su aventura lejos de todo, de todos, y es en esa libertad donde se siente menos oprimido, en esa libertad imaginada por él para sentirse menos oprimido.
Las playas volverán a ser blancas. Las canas volverán a ser grises. El cuerpo volverá a ser simplemente carne y la mente, la mente no va a ser.
El real madrid no gana y el futbol se acabó en la costa del marfil de los 3500 dólares diarios. Están listos para un milagro: el negro es puro.
Llega entonces la historia que más le gustó a la gente en sus casas, ¿sí? no.
Es la historia del sillón.
Es la historia del orto en el sillón.
Pero él ya no quiere más sillones.
El ya no está satisfecho con la conformidad de vaca que lo rodea.
El escribe baca, y waca waca wo!

Resusito éste blog, porque necesito un espacio para las cosas sin relación que surgen sin cesar de la mente, mi mente.

Esucho la historia de Lucas, el pibe que en navidad fue dado en adopción. Después de un tiempo la pesadilla. Golpes. Está muerto, al parecer. Lucas está muerto, porque a esa edad las heridas de ese tipo no sanan, y matan el alma. Entonces está simplemente muerto.

Además de Lucas, un anónimo en un lugar. Y otro. Y otro. Son miles.
Miles, ¿entonces? Entonces apretar los labios muy fuerte. Callar.